Cercado de morte por todos os lados

Sou um pedaço podre de algo que pulsa

Mas não vive, apenas pensa que pensa

Ilha deserta de mim mesmo

Pântano empoçado de rancores fétidos.

Condenado às dores de arrependimentos

Aos lamentos constantes de um mal

Localizado nos ossos do lembrar

Frustrações crônicas, repletas de infecção

De mágoas coaguladas, inchaços de culpa.

Feridas abertas na sutura cardíaca

Coração que pulsa ao ar livre

Que não me livra dos males nem das moscas

Sangria do ontem que distribui convulsões

Coloridas e repletas de espumas no hoje.

A máquina que apita. Meus batimentos caem

A enfermeira bêbada checa o soro. Vejo coisas

Funcionários de uma funerária vestem um cadáver

Na sala ao lado, mortos fazem uma roda e cantam

Estou no meio com algodões nas narinas

O pensar machuca

Olhar ao redor irrita os olhos

Falar não dá. Estou entubado pelo passado

Em coma pelo que foi

Sufocado por personagens suicidas

"De uma história que eu, até hoje não sei porquê, mantenho vivos".

Via Literatura Do Desassossego