...E assim eu digo um FODA-SE metafísico à parte física da minha alma e por um minuto eu esqueço de tudo o que não me causa tesão e fico quieto. 

Não adianta rodopiar o meu corpo compulsivamente e jogar os meus melhores sorrisos no chão e escondê-los debaixo da terra. 

Não vai adiantar porra nenhuma. 

Mas estampá-los em meu rosto, sem brilho, não vai resolver muita coisa não. Hoje eu tô virado, numa espécie de menstruação mental, uma apoteose de desassossegos, uma passarela descontínua de emputecimentos e de angústias.

Eu não fiz nada desde ontem. 

Não dei uma rapidinha, sem tirar a roupa, e nem peguei um tijolinho qualquer e troquei de lugar... Mas sinto um puta cansaço. 

O esforço mais desgraçado que eu fiz foi trocar a temperatura do chuveiro na hora do banho. 

Por que estou cansado? 

De viver? 

De pensar? 

De lembrar?

E a pergunta mais instigante: 

eu ligo mesmo para isso tudo?

Ah, que se dane!!!!

Literatura do Desassossego

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